Мечты

Бита. Пистолет. Дробовик. Слова презрения. Слова отчаяния. Удар по голове. Два. Тело медленно раскалывается когда падает на землю. Выстрел в лицо. Три выстрела в брюхо. Хоры. Крики. Опять и опять. Каждый день. И он продолжает спрашивать меня: “Почему вы продолжаете возвращаться?" 1 октября 2016 г., 14:48